A novidade estraga o hábito

Estraguei as xícaras novas, quebrei os pratos novos e risquei o mármore novo da cozinha. Eu sou uma pessoa invulgar que não consegue e que não pode ter nada de novo. O novo me deixa angustiado, arrepiado e desfocado. Não quero saber do novo nem para mudar de posição. A melhor posição é a mais cómoda em que estive há anos. Não, eu não sei mudar.

O novo me estraga. O novo me fere. O novo me descobre. O novo me confere. O novo me maltrata. O novo me consome. O novo me dissolve.  Por que será, novo? Porquê? O novo é o perfume barato que não cai bem na minha pele. O novo é um tecido velho que não pode virar camisa. O novo, esse alienado, vem de rompante.

Enquanto eu não deixar de ser eu nunca poderei ser “novo” a cada dia. O meu novo é igual o de ontem, o meu novo é sempre eu mesmo.  Juntando os cacos dos pratos, reparo que não vale de nada ser novo e quebrar-se. O que vale a pena é quebrar-se e continuar inteiro, intacto e como antes. Quebra-se a casca e mantêm-se a essência.

Não simpatizo com a novidade porque não sei perder a minha essência. Penso que ao mudar-me, de diversas formas, deixarei de ser quem fui. Mas o passado não é o impulso para o novo? Mas o novo não possui antecedentes? Novo para mim é a transformação do que eu já tinha há tempos. Novo é o meu estado que não toco e que não consigo atingir. 

A novidade sempre me encarou de frente, mas eu não posso render-me à ela. A novidade não me espanta porque eu satisfaço sempre com o mesmo — e com o que tenho.

Se me perguntassem se um dia eu resolvesse mudar não sei o que responderia. Apenas sei que a novidade estraga o hábito e corrói o tempo vivido.